Iván Tubau, mi padre, acaba de publicar un nuevo libro de poesía, Semen, que recibió el premio Ausias March el año pasado. Está en catalán, que no sé si lo hablan muchos de los lectores de este weblog, pero tampoco me atrevería a traducir un poema de Iván. Así que pongo aquí un poema, aunque no el que quizá me gusta más, La densitat i el grau, porque ese muy largo para ponerlo aquí. Pero este es extraordinario no sólo en cuanto que poema, sino por las cosas que menciona, como esa canción que es una de las más hermosas que existen: Coucher avec elle, cantada por Montand.
Així donc, el meu segle
fou sobretot Coucher
avec elle de Desnos
cantada per Montand
i quand Margot dégrafait
son corsage pour donner
la gougoutte à son chatt
i Moustaki i Brassens
Avec ma gueule de
métèque Souriez-moi
Milord parce que je suis
Piaf je suis Barbara
une ombre de la rue
i el cony de l’amant d’Aute
mullant-ho tot, Sabina,
quand les llunes d’abril
eren del mel al Chiado,
Chavela, y cada noche
una noche de bodas.
Nota en 2017: tiempo después, Iván publicó una vdersión en castellano, así que buscaré este poema.
Iván Tubau
Mi padre dibujó este chiste en 1964. No estoy seguro de si llegó a publicarlo entonces. Lo he escaneado a partir del original, dibujado a tinta y plumilla, con un trazo fino y un color negro intenso, 42 años después, que aquí no se aprecia igual bien. Ya entonces un Moët&Chandon del 53 era muy apreciado. Hoy en día, veo que se vende a 725 euros la botella.
Aprendí de mi padre a disfrutar de la poesía beatnik y de los taoístas y budistas de California, de Ginsberg, de Whitman, de Omar Jayyam y de muchísima poesía, aunque no siempre coincidamos en los poetas que nos gustan o en las razones que explican la emoción poética. Y por supuesto, he disfrutado de la precisa emoción de muchos de sus poemas.
Gracias a él llegué a entender la importancia del periodismo para una sociedad libre, a apreciar los placeres de la semiótica y del lenguaje, las bellezas de la complejidad de un McLuhan o un Proust, y a comprender que algunos cómics pueden compararse a la mejor literatura. A no creer en los papanatas y farsantes intelectuales o artísticos y a respetar y admirar a pensadores como Albert Camus o Bertrand Russell.
Gracias a José Luis Guerín, que me lo contó en un reciente viaje a Barcelona y que después me puso sobre la pista, he descubierto Un viernes santo, un cortometraje en el que aparece mi padre muy joven, con 23 o 24 años.
